上回离乡时，奶奶拖着羸弱的身躯，维持为我欢送，在多数次的阻挡中，她悄声默念：下次回顾，不知是什么功夫，也不知还能不许比及那一天
望着她满泪汪汪光的眼珠，我心中的凄怆弥漫成海
就常常不忍，叫母亲别那么辛苦了，不用给我送进城里来了，城里都能买到
可是，母亲知道，我爱吃家乡味道纯正的土土的东西，知道我忙，就仍然固执地坚持给我送进城里来
短暂的快活过去之后，我感到了村庄的丑陋，更感到了村庄的寂寞；可鸟儿已经飞走，永不知去向，天空从此杳然
直到如今，四十多年过去了，那些老鹳再也没有回来
后来我读到一个词语叫焚琴煮鹤，我就想起那件事
不敢高声的抽泣，把头埋进手臂里
遽然间，真的很舍不得，心遽然间真的很痛很痛
这种发觉真的很怪僻
想给你挂电话，却又不领会你睡了没有
畏缩和你说不不惜摆脱，不想离你那么边远
本来从你身边摆脱，我就那么的不舍，那么的想你
往往从摆脱你的下一秒，我就发端想你
冬又来，身外的繁华正在片片零落，我的季节里不会有雪花飞落，这样的日子里，我发现自己没有了去路
书柜里的书有二分之一仍然全新，唯有那些用来麻醉自己的言情读物被翻得能背出其中字句，余下的书仍是崭新
莫非一本红楼于我已足够？其实，就算我看过那些书，又能在上面留下指纹吗？这么烂熟于心的红楼不也每次读来都有新的悲凉注入心间？